O Onze Perfeito

Ao cimo do Parque.

«Flor Preservada»

Colho, maravilhado,
A flor do teu sorriso;
E tudo à minha volta
Se transfigura:
O céu é um mar azul onde navegam aves;
E as montanhas, suaves
Ondulações
Do grande berço maternal do mundo.
Perturbado,
Confundo
As sensações;
E apenas sei que a vara de condão
É o sol de pétalas que me aquece a mão.

Miguel Torga, in Diário VIII, 16 de Outubro de 1958

O Chefe Inglês

Tirar um dia de férias em trânsito em Londres merecia melhor sucesso. Desconfiei da marcação telefónica com sotaque italiano ou outro que me informou que não necessitava de gravata mas deveria usar casaco. «You do not need to worry», foi o que me ocorreu. Quem não me conhece não sabe dos meus hábitos. Almoçar no novo restaurante do Gordon Ramsay no Claridge era o que me levava a esperar por uma conexão tardia a partir de Gatwick. Pois parecia uma anedota dos tempos de escola - um chefe inglês, serviço francês e organização italiana. Ninguém me mandou almoçar sozinho. Vou esquecer os pormenores por decoro. Mas nunca tinha estado em restaurante tão sofisticado em que os gritos de ira do chefe atravessassem a copa e chegassem em bom nível ao fundo da sala de jantar. Em suma, muita parra, pouca uva. Não ficou gorjeta. Para esquecer só mesmo o meu stand favorito na Berkeley Square, um quarteirão abaixo.